Por qué las madres que se quedan en casa se enojan cuando la gente las llama amas de casa

Por Andrea Remke

Vi algunos documentos de la póliza de seguro de vida en el mostrador el otro día que me llamó la atención. Mirarlo me puso un poco nervioso.

No fue la triste constatación de que mi esposo estaba preparando las cosas para nuestro futuro financiero en caso de que algo le sucediera lo que me molestó tanto. No, fue una pequeña palabra en la parte inferior de un cuestionario que me envió en un ataque de mierda.

El formulario ofrecía una línea corta para escribir «ocupación del cónyuge» y mi esposo escribió: HOMEMAKER.

Bien, aparte del hecho de que no es 1955 y estoy seguro de que esa palabra ya ni siquiera existe, estoy agravada, herida y ofendida de que esta sea la única palabra que mi esposo eligió para describir lo que hago todos los días de mi vida.

No, no estoy diciendo que mi marido sea un bruto chovinista. Él lo sabe mejor: su madre y sus hermanas son enfermeras y su hermana menor es maestra. Su abuela heredó y dirigió una exitosa cadena de supermercados después de la muerte de su esposo.

Entonces siento que es necesario explicarle a mi esposo por qué esta descripción de mí simplemente no va a ser suficiente.

Verá, trabajé muy duro para obtener mi título de una prestigiosa universidad de mujeres hace 20 años. . . una universidad que durante más de 170 años ha estado tratando de romper y romper los estereotipos de que las mujeres solo están aquí para cocinar y tener bebés, para «hacer las tareas del hogar».

Es una institución de educación superior altamente condecorada y estimada donde las mujeres han llegado a aprender las mismas cosas que los hombres están aprendiendo, a practicar los mismos deportes que los hombres, a ser las mejores en lo que sueñan.

Admito que nunca fui bueno en matemáticas o ciencias (puede que haya sobornado a un compañero de laboratorio de biología para que hiciera toda la disección de cerdos en el segundo año), pero podía leer y escribir como el infierno y es lo único que me dio un diploma mano, y estoy muy orgulloso de ello.

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Durante años, trabajé como redactora y editora en periódicos del Medio Oeste.

La gente tomó sus periódicos y leyó las historias que hice a mano (probablemente en menos de una hora porque a esta anciana le encantan los plazos), e incluso pueden haber compartido esas historias con su familia o amigos, probablemente las imprimieron o las guardaron también.

Entré en un restaurante local el otro día y encontré enmarcada en la pared una historia que escribí hace años sobre el propietario. De vez en cuando, recibo un correo electrónico de un hombre cuyo hijo murió en un accidente automovilístico hace años en un accidente de motocicleta en el Día de los Caídos que cubrí cuando era reportero. Un completo extraño al que nunca he conocido recibe mis oraciones más cada Día de los Caídos. Una columna que escribí hace años se publicó en un libro de texto para enseñar la escritura de artículos. Algunos estudiantes universitarios podrían estar leyendo mi mierda como tarea, así que eso es muy bueno para mí.

Pasé una buena parte del tiempo después de que nacieron mis bebés escribiendo independientemente para el periódico local, haciendo entrevistas telefónicas y escribiendo entre siestas, cambios de pañales o lactancia. Incluso entonces, todavía me consideraba más escritora que ama de casa / esposa / madre de tres niños menores de 3 años.

Ahora trabajo a tiempo parcial en el preescolar de mi hija como departamento de publicidad y medios de comunicación unipersonal. Escribo comunicados de prensa e historias para su publicación, tomo fotografías, actualizo su sitio web y creo y envío medios directos.

Pero, lo que es más importante, soy la señorita Andrea para 50 niños en edad preescolar que confían en mí, que me abrazan y me cuentan historias todos los días sobre las mariposas que atraparon, dónde vieron un zorro o cómo perdieron un diente. Confían y acuden a mí cuando lloran en el patio de recreo, quieren contar un secreto o tienen un accidente en el suelo.

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Durante los últimos dos años, he sido voluntario en la cafetería de la escuela primaria. Este no es un buen trabajo, gente, como estoy seguro de que algunos de ustedes ya saben. Es como ayudar a los pequeños hambrientos y enojados en una habitación sin ventanas salpicada de salsa de tomate, manchada de gelatina, con olor a pan rancio y sin ventanas durante dos horas al día. Y ninguno de ellos dice «por favor». Pero voy de todos modos porque amo a mis hijos. Me encanta la sonrisa en sus rostros cuando ven a mamá parada allí con guantes y un delantal, limpiando los melocotones derramados de su mesa del almuerzo.

Sí, la mayoría de los días estoy en casa con cuatro niños. Estoy lidiando con mucha ropa sucia, mucho orinar perdido en los inodoros, muchas peleas por muñecas Barbie y algunos montones de caca de perro que el nuevo cachorro podría haberme dejado. Estoy tratando de no orinarme saltando en el trampolín con los gemelos. Estoy cantando canciones de Ariana Grande en voz alta en el auto con una niña de 5 años a la que no le importa que tenga la voz más sucia.

Estoy fallando en demasiadas recetas de Pinterest que mis hijos no comen y constantemente limpio las huellas dactilares de cada superficie de vidrio en esta casa. Estoy coordinando citas de juego para mis hijos en el parque cuando todo lo que realmente quiero hacer es ver Grey’s Anatomy en Netflix con una copa de vino. Estoy transportando a los niños hacia y desde las prácticas, los juegos y las casas de amigos como si fuera un Tony Danza de los ochenta.

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Pero aquí está la cuestión: sí, todas esas «tareas del hogar» me llevan mucho tiempo, pero de ninguna manera me define.

No me malinterpretes; Me encanta poder ver a mis hijos más de lo que lo haría si tuviera un trabajo de tiempo completo. Me encanta poder dejar todo para venir a buscarlos cuando recibo esa llamada de vómito de la secretaria de la escuela. Me encanta que puedan volver a casa de la escuela y pedirme ayuda con la tarea en lugar de una niñera («amor» es probablemente una palabra demasiado fuerte aquí). Pero te hago saber que no soy el robot doméstico que crees que soy.

Soy más que un limpiador de mamá. Soy más que un limpiador de esposas. Soy más que un limpiador de perros. Soy más que un limpiador de casas.

Tengo pensamientos hermosos, creativos, a veces retorcidos, que me encanta escribir. Tengo sueños y aspiraciones de hacer algo grandioso por el mundo literario (dice la señora que durante una hora estuvo en el pasillo de juguetes de Target contemplando la compra de una pistola de pedos).

Quiero enseñarles a mis hijos el amor por la lectura y la escritura y el arte de comunicarse de manera honesta y completamente desinhibida, sin reservas. Yo soy un narrador de historias. Soy un amigo que escuchará (y probablemente también dará una opinión dolorosamente honesta). Soy amante de cuatro personas sucias y apestosas. Soy un creyente en un dios que de alguna manera tiene que tener un propósito para mí. Soy un malabarista de la vida. Yo soy todo esto y más.

Te pregunto, querido esposo: ¿puedes encajar todo eso en una línea de tu cuestionario?

Este artículo se publicó originalmente en PopSugar. Reproducido con permiso del autor.

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