Carta abierta al maestro que dijo que mi hijo nunca leería | T-Ann Pierce

Querido maestro (quien me dijo que mi hijo nunca aprendería a leer),

Estabas de mal humor, cansado y miserable. Estabas solo y amargado. Si alguna vez amó la enseñanza, entonces ese amor se había extinguido hace años. Estabas impaciente, frío, engreído y condescendiente.

¡Y te agradezco desde el fondo de mi corazón! Fuiste lo mejor que le pasó a mi hijo.

¿Fue disgusto o desprecio en tu voz ese día?

De cualquier manera, hubo una sensación de placer cuando me llamó a una conferencia para decirme que mi hijo de 6 años nunca aprendería a leer.

Era mi hijo mayor, un gemelo. Dijo que era una lástima que uno de los gemelos fuera inteligente y el otro no pudiera (o, como sospechaba, «no quisiera») captar ni siquiera los conceptos básicos de aprendizaje, lectura y matemáticas. Me dejaste callar por tu comportamiento insensible.

Con el corazón roto, regresé a casa y vi jugar a mi hermoso hijo. ¿Cómo es posible que a este precioso y dulce niño se le robe una educación y una vida normal? Me preocupaba su futuro. Me revolqué en mi tristeza.

Y luego … ¡me enojé!

¿Qué quisiste decir con que no pudo o «no quiso» aprender? ¡Tenía 6 años!

¿Cómo fue el tener problemas con las matemáticas y la lectura como un defecto de carácter? ¿Cómo pudieron su maestro y el sistema educativo descartarlo tan rápidamente? ¿La responsabilidad recaía en él? ¿Sus padres? ¿El sistema escolar? Decidí que eran los tres.

Con nuestras frentes en contacto, cara a cara, mi hijo y yo hicimos un pacto: haría todo lo posible para descubrir nuevas formas para que él aprendiera y, a su vez, él haría todo lo posible para darle un buen intento a todo. Mantendríamos lo que funcionó y descartaríamos el resto.

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Durante el resto de sus estudios, mantuve mi palabra y él cumplió la suya.

Desde lo común hasta lo extraño, intentamos todo tipo de cosas para ayudar a mi hijo a aprender.

Y fallamos. Un monton.

Hubo una cantidad espeluznante de fallas. Hubo aún más lágrimas: sus lágrimas, mis lágrimas. Y el nivel de frustración se sintió enloquecedor.

Algunos días, me enorgullecía. Pude ver una puerta abierta para él o un concepto clic en su cerebro. Otros días, lloré hasta quedarme dormido avergonzado. ¿Realmente acabo de gritarle a mi estudiante de primaria: ‘¡Aprende ya tus operaciones matemáticas, maldita sea!’?

Me convertí en una excavadora dulce y sonriente.

No había un maestro (bueno, tal vez ese maestro de francés en séptimo grado) al que no pude convencer para unirme al ‘Equipo Michael’.

Todos querían participar en su éxito (excepto tú, por supuesto). Puede que en ocasiones se hayan sentido llevados al borde de la desesperación, pero el Equipo Michael mantuvo a mi hijo con los más altos estándares sin disculpas. Fueron duros. Fueron inspiradores.

Por su parte, Michael era encantador. Académicamente, lo intentó y se quedó corto muchas veces, pero su entusiasmo y amor por aprender era irresistible para sus maestros. Todos hicieron un esfuerzo adicional por él.

Cada nuevo año escolar comenzaba con un maestro de ojos brillantes que me informaba que le gustaría concentrarse en la falta de organización de mi hijo. Todos y cada uno de los maestros estaban seguros de que si podíamos romper la desorganización, podríamos acelerar su aprendizaje.

Por supuesto que tenían razón, si pudiéramos haberlo organizado, le habría resultado más fácil, pero, ay, 12 años de intentarlo y aparentemente no había esperanza de organizarlo.

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En algún lugar de la línea, comenzó a avanzar. Hubo un progreso real.

Sabía leer. Podía escribir. Aprendió sus operaciones matemáticas (creo).

En última instancia, fue su PROPIO amor por el aprendizaje lo que lo ayudó a atravesar los años oscuros.

Las calificaciones no eran tan importantes para él como conquistar una asignatura. Tenía una sed tremenda de conocimiento y le importaba poco cómo lo percibían las personas en el aula. Fue una combinación perfecta. Aprendió temas difíciles incluso si eran difíciles de probar con precisión. Comenzó a sobresalir.

En sus peores días, quería que cerrara los ojos y visualizara el orgullo de ser aceptado en la universidad.

Cuando tenía 18 años, me paré en lo alto de las escaleras y lo miré mientras abría el gran sobre blanco. Todo por lo que había trabajado se reducía a este momento. Lo aceptaron en la universidad. Gritos de alegría, luego frunció el ceño de nuevo mientras seguía leyendo.

«Mamá», susurró mientras me miraba con los ojos muy abiertos. «¡Tengo una beca académica!»

Rompí a llorar, lo abracé como un loco … y pensé en ti.

Tú, que lo encontraste demasiado difícil de enseñar y que no valía la pena el esfuerzo. Tú, que estaba demasiado molesto para salir de tu camino por él. Tú, que no creías en él. Tú, que lo habrías dejado languidecer y caer por las grietas, si pudieras.

Pusiste fuego en mis entrañas. Te debo mucho.

Fue a la universidad y tuvo más éxito de lo que cualquiera de nosotros hubiera imaginado.

La tecnología finalmente logró organizarlo (en su mayoría). Obtuvo becas y pasantías. Se paró en edificios cubiertos de hiedra y debatió sobre algunas de las mentes más agudas del mundo. Viajó por el mundo. Es brillante, motivado … y amable.

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A diferencia de usted, yo sabía que las dificultades de aprendizaje de mi hijo algún día serían su mayor valor.

Yo tenía razón. Sus dificultades lo hicieron más curioso, humilde, compasivo y motivado. Está sorprendentemente confiado.

Y ahora, mientras se prepara para graduarse de la universidad (un semestre antes, para su información), me gustaría darle las gracias por última vez.

Demostrar que estás equivocado ha sido uno de los mayores logros de mi vida.

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